Las nubes viajan rápido sobre esta ciudad,
los cerros, la gris proa de la mañana.
No tienen alas: sirven de eco para el ala.
En su vuelo hay locura sin límite de formas.
Nube y rizo de agua. Ave en mutación permanente,
afirmación juguetona del azul.
Envidiamos la finitud ambigua que posee la nube.
Su tocar al mundo en húmedo silencio.
La otra posibilidad la da un parpadeo: la nube es fija, nuestros pies son los que vuelan.
Las mariposas ejercen un imán sobre las flores,
la lluvia mama del suelo: anhelo de volver a lo nuboso.
Hay días que el cuerpo es un candado
y la mirada busca llaves en el cielo.
Daniel Bencomo
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